Mangio una mela verde al giorno.

E caffè caldo se sono in giro.

Thè verde senza zucchero.

Sigarette marca YesSmoke rubate a mio fratello.

A cena un frullato di verdure bollite.

Solo 100g. Niente sale.

 E poi c'è una lama, sottile sottile, che di notte mi accarezza superficialmente la pelle del braccio.

E' un dolore che riesco a controllare.

 

Mia madre lancia sottili accuse.

Mi suggerisce quanto io sia incapace e inadatta.

Mi sottolinea, ripetendo più e più volte, quanto io stia sbagliando nella vita.

Non la malattia. Per lei quella è un capitolo chiuso.

E per me lo è tentare di parlarne con lei.

 

Esco per fare foto.

Per non mangiare.

Per incontrare il ragazzo che mi piaceva questa estate.

Per consolare un'amica che è stata lasciata.

Per ascoltare un'altra che si lamenta dell'università.

Respiro vita ma vivo per una sola cosa.